151- OJOS GRISES

Yo lánguida, amarilla en  rostro y gris,  

 mirada entumecida,  abstracta y terca   

que busca el calor en día nublado,

de sombras y de clavos de metralla.

Con dolorosa y   hastía incomprensión,

jugándome mis huesos y mi cruz

por derrotar al cuchillo de mis gajos,  

prendida de mi pecho

dibujé la esperanza con ahínco, 

con pasión con amor.

Tu, amigo o hermano en desventaja

o cruel desconocido lisonjero,  

que del amor y de la muerte pasas

con vigilante tránsito viajero.

Tú  pétreo aventurero desmedido, 

que aminorada tu marcha en el destino,

fugaste los colores de otros ojos,

con el señuelo oculto  de otras vistas.

Y nublas la mirada y endureces  

la voz, contando lenta y mesurada

la tarde sin pesquisa que indolente

bajo tu sombra pasa.

Y cerrando el timbre de tu voz

por los muertos , pasados y olvidados,

medirás la de féretros futuros,

con movidas de arenas movedizas

de un registro que frío, hiela al hielo.

Y describes, con suma perfección,

los quehaceres malditos de la ira,

de hijos de malos padres y asesinos,

que buscan removerte en sus principios,

con  fuego de batalla esperanzada

y miedo de locura en la mirada. 

Pongo mi imán y peso, sin enojos,

en tus ajadas manos de pitillo.

Al clamor de los ojos que se espíen,  

sale el hacha de un tenaz pensamiento,

de rayas van los presos,

 de rojo los tormentos,

de verde es la esperanza de los duelos

que eximen y perdonan

con suaves caramelos.

Y antes, de la vista al pensamiento,

oscuro, que no llega a la boca,

que apaga los colores,

que aleja las sonrisas, los amores, 

y olvida que de nuevo el pensamiento

conducirá los pasos a la nada,

en mecánico elemento. Y nada,

nada más  deambular,

perderse entre la gente,

sin encontrar camino que cruzar

en mi pecho indolente, 

el sollozo y la risa que se atrapan

de esta que (cruel) la vida me agazapa.

Perdidos los recuerdos de mis hijos,

Perdidos, en la marea del tiempo,

los gritos de dolor sobre sus partos.

Dolor ensangrentado, golpeado,

sumido y olvidado, como el ser

que parte de mi alma se ha llevado.

Camino, y es mi pie

no más que un útil utensilio

que arrastra del compás de un pensamiento  

al peso de mi cuerpo como imán,

fijado en ningún sitio.

Pesares sin recuerdos.

Recuerdos sin pesar,

sin amor que contar y con la vida

sumida en el azar.

Compañía de los solos es la lluvia,

que moja los rincones en el suelo

y  el alma me humedece

y mi pelo resbala por los hombros

dibujando  a la joven campesina,

sirviente de inmorales familieros,

inquieta detective encrucijada,

doctora en horas frías descampadas,

con hojas que  en el viento se perdieron

llevándose mi letra y mis recuerdos.   

  “Y volverán como a Becquer madreselvas”

esos lazos de nudos sin igual,

que anclados a la mente en esperanza,

más despoblan amores al andar

Camino angosto y frío,

en abrigos cuajados de humedad,

en mangas que no llegan a su sitio,

en la lucha sin tregua y sin igual.

El alma de las cosas a mi paso

me pierde al caminar,

con invierno de hierro amortajado,

que encima de los hombros, pesa más.

Y aquí, petrificada la metralla,

cual Cupido enojado,

que en flecha venenosa petrifique

el cuerpo que ha tocado,

el aliento al que mira, y de sus ojos

al amor que derrota y multiplica

el infernal dolor tras su escapada.

Cual ciudad que tras fuerte tormenta

desgarró los visillos olvidados,

muy lejos se han quedado

las risas compañeras

que en el camino angosto se perdieron

y ahora se empañaron,

tras la lánguida rosa de amarillo

que en el  alma se moja

como gotas suaves de un rocío,

que encima de sus hojas

arrastren y se lleven la alegría.

Y al encuentro del viejo vigilante

como alguien que busca sin pensar

en su puerta cerrada a cal y canto  

me atrapo con el peso de mi imán.

No hay palabras que atienda, ni sonrisa

que devuelva su rostro de metal,

ni empatía, más que no sea que ambos

estemos en un punto

unidos y distantes por el mal.

Y losa de horas muertas  en la puerta,

de un peso sin igual

se van perdiendo ciertas, sin respuestas

ni palabras que dar.

No merece la pena mi recuerdo,

tragado como un puño de cristal

sobre el vientre vacío y encogido

tras un muro sin par,

como cristales rotos que en el cielo

se pierden al mirar,

sin pensar, que al camino que vuelvas

los vuelvas a pisar.

No merece  la ira una respuesta,

que arruine el mundo en el que va,

no merece un amor que no lo es,

no merece el hablar al no escuchar.

Y en nulo movimiento con vigilia

vigilada y anclada tras la raya,

me aferro con la fuerza de mis manos

de mi pecho clavada a la medalla

que dolorida y rota me adornaba.

Y así sin taburete,

sin asiento, sin sueños, sin recuerdos,

busco nueva esperanza de otra vida 

y despacio resucite a mi memoria

aliento y pensamiento, en nueva historia.

O volverá el invierno a mis pupilas,

restregadas  en mis manos con la sal,

de  lágrima que del ojo haya caído

y busque con las nubes soledad.

        

Antonia Valle